Les 52e Hunger Games - Marthy - FICTION TERMINEE

Caché dans le grand dressing qui m'est attribué, je sors un joint de ma poche, l'allume, et en tire une longue latte en m'appuyant contre le mur. Enfin un peu de répit ! Cette journée d’entraînement avait été catastrophique pour moi. Je m'étais concentré sur les armes et les attaques, étant le plus faible à ce niveau. Mais très vite, les tributs de carrières m'avaient rejoints pour s'entraîner aussi, et la façon dont ils me regardaient ressemblait un peu à moi quand je suis en train de me faire des roulées : un mélange de satisfaction et d'envie. Je ne suis donc pour eux qu'un simple joint qu'ils vont se faire un plaisir de fumer sur place.


Je rigole. Belle métaphore. Je tire un nouvelle latte et frotte doucement mon mégot derrière une pile de vêtements, silencieux. Les spectateurs m'avaient apprécié dès qu'ils m'avaient aperçu, dans le train. Non pas que je manifestais un grand bonheur d'être ici, mais à ce que Ray, mon mentor m'a dit, ils avaient apprécié mon attitude nonchalante et détachée et ils m'avaient déjà attribué un surnom : le fou, par rapport à ma coiffure négligée, de ma barbe naissante et de mes yeux mi-clos, à cause de la cigarette qui me faisait voir flou. Il avait ajouté qu'il fallait donc que je cultive cette image du mec drôle et cinglé, que j'avais de grande chance de me faire des sponsors. Ça ne sera pas très compliqué de jouer le jeu.


Épuisé, je sors prudemment du dressing et m'enferme dans la salle de bain.


Dans mon lit, en caleçon, je passe ma main sur mon torse encore picotant de l'épilation douloureuse dont j'ai bénéficié en arrivant. Furtivement, je pense à ma journée de demain, à la présentation que je vais devoir faire devant les jury. Je n'ai aucune idée de quoi faire. Je suis un assez bon sprinteur, mais je n'ai aucune endurance. Je sais couper les arbres et en faire des objets, porter de lourdes charges. Mouais. À moins de devoir déplacer un corps, je ne vois pas en quoi cela pourrait me servir.


Je réfléchis encore, mais comme je ne suis pas quelqu'un de nature stressé, je m'endors rapidement. De toute manière, ce n'est pas en s'empêchant de se reposer que l'on ne mourra pas.




Au petit-déjeuner, je picore dans mon assiette, comme à mon habitude. Depuis que j'ai commencé à fumer, il y a … trois ans peut-être, à quinze ans, il me semble, l'appétit m'a peu à peu quitté. J'ai maigris, mais comme je bossais beaucoup le bois, je suis quand même musclé et cela camoufle ma minceur.

- Tu peux me passer les petits pains, Marty ?

Une petite voix me tire de mes pensées. Je tend le panier à Leïla, le tribut féminin, qui me remercie avec un sourire. Elle a les yeux rouges. Elle a sûrement pleuré toute la nuit, et je l'a comprend. Le fait de ne pas savoir quoi montrer aux juges se soir me met dans tous mes états, et j'en viens même à oublier que dans deux jours, je serai peut-être mort.


Autour de nous, tout le monde papote gaiement, excité à l'approche du jeu. Ils n'ont pas l'air de se rendre compte qu'ils s'amusent de la mort de gamins. Mais non. Ils s'ennuient tellement que le fait de voir des gens s'entre-tuer est exaltant. Se serait comme les jeux olympiques, dont ma grand-mère me parlait beaucoup, avant de mourir. Sauf que les athlètes restaient en vie, eux.


Je foudroie ces adultes répugnants du regard. Leïla pose sa main sur la mienne, rassurante.


Un des organisateurs commence l'éloge de ma coéquipière, ajoutant que sa beauté était frappante malgré son jeune âge et qu'elle pourrait facilement gagner des sponsors. Je bougonne :

- Elle sera beaucoup moins mignonne quand son corps ne sera que de la chaire sanguinolente.


Tout les regards se posent sur moi, choqués. Ray, mon mentor toussote et cherche à parler d'autre chose. De bon cœur, les autres acceptent de changer de sujet.

Leïla se tourne vers moi :

- Sais-tu quel activité vas-tu présenter aux jurys ?

Je répond négativement. Et puis, de toute manière, je ne lui aurai rien dit. Se serait un avantage pour elle de connaître mon point fort. Je n'ai pas envie de lier une amitié avec elle puisque je sais qu'elle va aussi mourir. Il faut que je reste seul, que je ne capitule avec personne. Ça serait causer ma perte de m'attacher à quelqu'un, je suis bien trop sensible pour me remettre de quelque chose comme ça. Mon petit frère a été enlevé par les pacificateurs à cause d'une histoire de vol dans laquelle il était innocent. J'avais dix ans. Du coup, avant d'être appelé à la Moisson, je vivais avec mon père, un forgeron génial qui essayait de m'apprendre tout ce qu'il savait. Mais je ne l'écoutais pas toujours, et je le regrette amèrement aujourd'hui. Ces connaissances m'auraient été d'une aide précieuse. Je croise les doigts mentalement pour tomber sur une arène naturel, avec des arbres.

- Moi, je vais leur montrer à quel point je suis douée pour monter des pièges !

Elle plante son regard sombre sur moi, attendant ma réaction. À vrai dire, je suis assez étonné qu'elle me dise cela. A-t-elle confiance en moi ? Peut-être cherche-t-elle à créer une alliance entre tributs du même district, comme cela se fait souvent.

- Ne cherche pas, lâchai-je en buvant une gorgée de café brûlant.
- Quoi ?
- Je ne ferai pas équipe avec toi.
- Mauvaise stratégie, intervint une voix d'homme.

Ray prit part à notre conversation. Il repousse une mèche de ses cheveux bruns sur son visage bronzé. Âgé d'une trentaine d'années, il parait en avoir quarante, mais reste quand même séduisant. Il dégage quelque chose qui, je pense, seul les personnes ayant vécu quelque chose de terrible peuvent dégager. Cela fait des années qu'il sortit vainqueur des Hunger Games. Durant tout le jeu, il était resté avec d'autres tributs, liant alliances, puis trahissant, mais toujours en restant loyal. Jamais il n'attaquait sans que son adversaire soit au courant, et c'est de cette manière qu'il avait réussit. Il avait eu droit au surnom du « chat fuyant », et n'avait pas eu beaucoup de sponsors.

Aujourd'hui, il est très respecté et est resté quelqu'un de très calme.

- Je ne veux pas faire équipe avec elle pour ensuite la trahir, moi ! Le défiai-je.
- Si tu veux gagner cette aventure, si elle aussi veut gagner, vous devriez le faire. Vous devriez rester ensemble, chacun à l’affût des moindres mouvements de l'autre, vous aidant mutuellement tout en sachant bien que l'un des deux s'occupera de l'autre, tôt ou tard, vous comprenez ?

Leïla avale sa salive, peu rassurée. Elle recherche dans mes yeux une lueur de réconfort, que je lui offre. Je me fais la promesse de ne pas la tuer. De toute manière, quelqu'un s'en chargera bien avant moi.

- Tu as quelque chose à rajouter ? Me demande-t-il, radouci.
- À par que les croissants sont succulents, non.
- Très bien. On se reparlera à un moment un peu approprié, si tu le veux bien.

Je lui lance un grand sourire bien faux, qui ne lui fait ni chaud ni froid. Je sais que je ne devrais pas agir comme ça avec lui, après tout, il a vécu ce que je vais vivre, et ce n'est pas lui qui m'a choisi. Mais son calme m'exaspère et je n'arrive pas à voir ce qu'il pense de moi.




À l'annonce de mon nom, prénom et district, je relève la tête, peu rassuré et avance d'un pas que j'espère décidé dans la grande salle. J'ai envie de fumer, mais balaie cette pensée. Il faudra que je me débrouille sans, dans l'arène. Les juges sont en hauteur, et j'ai du mal à les voir à cause de la lumière. Ils ont l'air attentifs. L'un me fait signe de commencer. Mes mains tremblent. Je ne sais toujours pas quoi présenter. L'estomac noué comme jamais, je regarde tout le matériel à ma disposition et mon regard se pose sur un étalage d'armes blanches. Je vise une longue hache et dans ma tête, j’entends mon père me parler de la façon de la tenir, la puissance, le point faible des arbres. Si on l'atteint, du premier coup il peut éclater. Pourquoi cela ne serait pas pareil chez les humains ?


Je bombe le torse et m'approche de la grande table, me prenant au passage le pied dedans et manquant de tout renverser. Quelques rires me parviennent. Apparemment je ne suis pas près de perdre mon étiquette du comique un peu fou. Je saisi délicatement la hache et me dirige vers un mannequin de bois. Je le considère un instant d'un air inspiré et me rappelle que je dois très probablement être filmé. Un sourire en coin, je caresse sa tête sans visage et lui tapote le crâne, déclenchant de nouveaux petits rires. Je descend mes mains le long du torse. Tout le monde croit que je le tripote sensuellement pour amuser la galerie, mais je cherche là où frapper, d'un coup, sans mettre trop de puissance, comme quelqu'un le ferait pour faire des ricochets.


Je brandit mon arme derrière moi et l'abat sur le mannequin, au centre de la poitrine, priant mentalement pour réussir.


Prière exhaussée ! Je passe carrément à travers et tombe lourdement de l'autre côté. Les débris gisent autour de moi, et je réprimande de justesse un sourire. Je me suis peut-être impressionné, mais je ne sais pas ce qu'en pensent les juges. Je verrais cela ce soir. En attendant, je me relève, essuie la poussière de mon pantalon, repose la hache et, d'une courbette de princesse, quitte la pièce.




Emmitouflé jusqu'au nez, je fixe le plafond de la chambre. Ça fait deux heures que je suis dans cette position, sans bouger, en attendant que le sommeil me submerge, sans succès. J'ai eu six à ma prestation. Ray m'a vaguement félicité, m'a dit que pour quelqu'un qui ne s'est jamais battu je ne me suis pas mal débrouillé. Mais quand je vois que Leïla a eu huit, j'avoue que cela me fait grincer des dents. Pas parce que je suis macho, enfin peut-être un peu quand même, mais surtout car elle est bien plus jeune que moi. Comme elle me l'avait dit, elle a créé un piège. Mais elle ne m'en a pas dit plus, contente de sa note. Bah, tant mieux pour elle, après tout.


La meilleure note a été attribué au District Deux, un neuf au tribut masculin, Bryan, une sorte de malade mental au sourire mauvais, cheveux court bruns et à la peau presque grise. Quand j'ai vu sa photo à l'écran, il m'a fait penser à un robot. Le tribut féminin de ce District, un horrible garçon manqué deux fois plus musclé que moi, a obtenu la note de sept. Dans le District Un, Quatre et Douze les notes étaient assez élevées. Dans le reste, médiocres. La pire est la note de deux, dans le District Dix, celui du bétail, au tribut féminin, une poupée blonde de seize ans totalement apeurée, sur sa photo même, elle faisait un tête de trente-six pieds de longs.


En y réfléchissant bien, c'est plutôt une bonne chose que ma note soit moyenne. Ainsi, les carrières ne doivent pas me juger comme étant un adversaire de taille, ni pour une mauviette. Ils me laisseront peut-être quelques jours de répits, préférant d'abord massacrer les plus doués, puis les faibles. Enfin. De toute manière, je sais me servir d'une hache. Et je suis sur que sur le terrain, de nombreuses autres capacités pourraient me revenir subitement.

« -District Sept, n'est-ce pas ? Je me présente, Bryan. Ravi de faire votre connaissance. »

Je me rappelle des paroles de Bryan, le premier jour d'entraînement. Il était obligé de baisser la tête pour me regarder. Le tribut du Quatre était derrière lui, les bras croisés. Je fixais la main tendue comme s'il s'agissait d'un serpent venimeux. Cette attitude amicale était suspecte. Très suspecte. Les yeux cernés de Bryan me jaugeaient imperceptiblement. J'avais choisis finalement de lui serrer la main, peu étonné de constater sa poigne de fer. Les médias s'étaient précipités pour nous filmer et nous prendre en photo. Il m'avait alors adressé un sourire glacial.

- Vous savez, il paraît que la signification ésotérique du chiffre deux serait la dualité. Il peut apporter aussi bien la vie, que la mort.

J'avais esquissais une grimace : j'avais absolument rien compris, mais il avait presque réussit à me faire peur. Pas tant par sa menace, mais par sa voix tranquille et ses yeux perçants. Je me suis sentit horriblement ridicule en face de lui. Bryan avait alors eu un léger rire, prenant ma grimace pour de la provocation, comme si je n'avais rien eu à cirer de ses paroles de mort.

- Vous me plaisez énormément, Monsieur le Sept, et je suis certain que nous serons très prochainement apte à nous revoir, avait-il déclaré avec de s'éloigner vers ses mentors.
- Très aimable, le Deux ! Avais-je crié avant qu'il ne passe la porte.


Stupide sursaut de fierté masculine, pour ne pas perdre la face. Le géant avait levé la main pour me saluer et, sans se retourner, m'avait lancé :

- Dans la mythologie, il existait un monstre à sept têtes, l'Hydre. À chaque fois que l'on tranchait l'une de ses têtes, deux autres repoussaient. Croyez-vous avoir la même résistance, juste parce que vous portez ce chiffre ?

Puis, il était sortit.

- Je n'ai pas envie de monter sur scène ! M'écriai-je comme un gamin.
- Je te conseille fortement de changer de ton quand tu t'adresse à moi. Si tu souhaite survivre à cette aventure, il faudra collaborer. Sache qu'une équipe n'est rien sans respect.
- Et moi, monsieur, je vous conseille fortement de ne pas me dire comment agir, renchéris-je.

Assis sur le lit de ma chambre, je croise les bras et détourne la tête. Intérieurement, j'admire Ray, qui parvient à garder un calme olympique devant moi, qui suis insupportable, je dois l'admettre.
Il faut dire que depuis que j'ai été choisi, à la Moisson, je fais vivre l'enfer à quiconque essaie de me parler. Ils avaient d'ailleurs été étonné de voir pour la première fois quelqu'un monter sur l'estrade au District Sept sans démontrer un sentiment de peur ou de tristesse.

Mais la vérité est que je suis mort de trouille. Et aussi de ridicule. La parade, à mon arrivée, avait été un vrai calvaire, je n'étais pas du tout à l'aise derrière ces chevaux blancs et mon costume n'arrangeait rien à mon humeur : contrairement aux autres années, nous n'étions pas en arbre comme le styliste du District Sept aime tant faire. Il avait décidé de faire de nous des sortes «d'elfes » de la nature. Pour Leïla, oui, ça avait de la gueule. Sa robe courte de velours verte foncée ajustée d'un corset en or contrastaient délicieusement avec ses cheveux auburn remonté en chignon éclaté et surmonté d'une couronne de fleurs aux couleurs chaudes. Elle était franchement belle, et en la voyant, j'avais été bien content de ne pas la connaître avant pour ne pas m'être attaché à elle.
Par contre, moi, je me suis trouvé vraiment ridicule dans mon costume : pantalon beige rentré dans des bottes de chasseurs, veste verte par dessus une chemise blanche à froufrous et brassards de la même couleurs que le corset de Leïla. Mes cheveux châtains clairs avaient été dressés sur ma tête, en pics, comme dans les mangas, et nous avions même eut droit aux oreilles synthétiques d'elfes. Malgré tous les compliments que j'avais reçu, je me trouvais horrible et rien que de me voir dans les projections sur les murs me donnait envie de rire.
Nous avions tout de même eu beaucoup de succès, beaucoup plus que les tributs des années précédentes.
Mais cela n'empêche pas que je ne veux pas monter sur scène pour cette interview.

- Tu n'auras qu'à faire comme je t'ai appris : tu reste toi-même en appuyant sur tes traits de caractère principaux : l'humour et la décontraction.

Je secoue nerveusement la tête :

- Je ne suis pas décontracté.
- Fais semblant.
- Facile à dire ! Je fais quoi ? J'arrive sur scène en sautillant et je dis dans un grand sourire : « Je vais peut-être mourir ! ». Il y a de quoi être détendu, en effet.

Ray me considère, sans expression. 

- T'es une grande gueule, tu te comporte comme un gosse, tu es invivable, mais je t'aime bien, gamin, déclare-t-il finalement. Tu n'auras qu'à dire ce qu'il te passe par la tête, mais évite de critiquer le Capitole, sinon je doute que tu aille loin dans le jeu. 

Je hausse les épaules et continue de bouder, pour la forme. Mon mentor me pousse gentiment et m'annonce que le styliste est près pour me préparer. Je grimace :

- Je vais encore ressembler à un lutin.

Il sourit et me fait un clin d'oeil :


- Je t'ai trouvé mignon comme tout, moi. Tu verras bien ce qu'il t'attend. Il ne m'a rien dit à par que vous alliez être exceptionnels.
- Ça me rassure, lâchai-je ironiquement.


Il me tire vers la porte en disant que Leïla est déjà sur place, prête et qu'il ne manque que moi.


Narco, mon styliste, s'écarte de moi en m'admirant, satisfait de son travail. Moi, je ne peux pas détacher mon regard de son oreille où brille une émeraude gigantesque. Comment fait-il pour supporter le poids de la pierre ? Et ce n'est pas l'élément le plus étrange de sa tenue : rien que ses cheveux verts coiffés en brosse sont plutôt psychédéliques, et son ensemble en soie dorée n'arrange en rien la caricature qu'est cet homme. Il porte de nombreuses bagues aux doigts qui m'ont écorché la peau quand il m'a aidé à enfiler mon costume.

- Tu es parfait ! Beau comme un cœur ! Si je n'avais pas ma femme, je te mangerai tout cru ! Déclare-t-il en tapant joyeusement dans ses mains.

Je finis par réussir à arracher mes yeux de lui et me détaille dans le miroir géant. Je ne peux retenir un sourire en me voyant. Je porte sur mes épaules une veste en jean et une sorte de bandage en ficelle m'enveloppe le poignet droit. Le pantalon noir est décoré d'une chaîne qui me tombe sur la cuisse et est rentrée dans des Rangers très confortables, semblable à celle que j'aurai une fois dans l'Arène. Pas du tout futuriste, comme style, excepté les lunettes d'aviateurs que Narco m'a sensuellement passé sur la tête. Ça insiste encore plus sur l'aspect fou/décontracté, avait-il dit. Mieux que le costume de lutin d'il y a quelques jours, ça c'est sur.
Je ressens la pression de la foule en délire, au dessus de ma tête. J'essaie de me rappeler les conseils de Ray : rester le plus calme possible, sourire et répondre naturellement, ce qu'il me passe par la tête. Mes mains tremblent et mes muscles sont crispés.

- Détends-toi, mon choux, tout va bien se passer, je t'assure !

Narco glisse derrière moi et commence à me masser le dos. Vraiment bizarre, ce type. Mais pas méchant. Et il masse comme un dieu. Au bout de quelque minutes, il recule et me fais signe de monter dans l'ascenseur en verre. J'ai le vertige, et à chaque fois que je dois monter dans ce truc horrible, une grosse boule se forme dans mon ventre et je n'ai qu'une envie : me recroqueviller dans un coin et fermer les yeux. Mais je garde la tête haute et tente de respirer normalement, le regard figé vers le haut pour ne pas voir le sol qui s'éloigne de moi. Des acclamations me parviennent. Je sort de la machine infernale et Ray, qui m'attendais, me gratifie d'un grand sourire rassurant. Il me donne une tape amicale et me répète une fois de plus ces conseils. Je m'avance vers la scène et voit Leïla, resplendissante dans sa robe de princesse verte. Elle est présentée comme une fille maligne et elle joue le jeu de la discrétion et de la naïveté. Les autres candidats la regardent à peine, trop occupés à se juger entre eux. Finalement, le tribut féminin se lève et descend de l'estrade en saluant la foule en délire.

- Il est beau, il est frais, il est drôle, et vous l'avez remarqué dès le début, le tribut masculin du District Sept vous a fait rêver par son originalité, et je suis persuadé qu'il continuera encore longtemps. Je vous demande d'accueillir comme il se doit notre très chère ami Marthy !

Le public hurle, applaudit à s'en rompre les mains, et c'est non sans une pointe de fierté que je rejoint le présentateur qui m'enlace chaleureusement avant de m'inviter à m'asseoir. Le brouhaha cesse petit à petit et, souriant de toutes ses dents trop blanches comme il le fait à chaque fois, César commence son petit numéro.

- Marthy, Marthy, Marthy, commence-t-il en me détaillant. Comment avez-vous fait pour vous faire aimer comme cela ?
- Pas grand chose en fait, lâchai-je après quelques secondes, le regard dans le vide, comme si cette question était existentielle. Je reste juste naturel.
- Vous êtes donc naturellement beau, mon ami !

Je me penche vers lui :

- Je pense que niveau beauté vous êtes assez calé.

Il rigole, rentre dans mon jeu pour le plus grand bonheur du public.

- Ma nouvelle couleur de cheveux te plais-t-elle ?

D'un air inspiré je passe un doigt sur sa courte queue de cheval rouge.

- Pas mal du tout !

Nous plaisantons encore un instant, puis il fait mine de reprendre un semblant de sérieux :

- Alors Marthy, ne te cache pas, tout le monde ici sait que tu es adepte d'herbe à fumer ! Bien que cela ne soit jamais bien vu, nous avons tous une question qui nous brûle les lèvres : comment vas-tu faire, une fois dans l'arène ?

Une fois dans l'arène. Dans l'arène. Ces derniers mots résonnent dans ma tête et mon sourire s'efface. Nous sommes des animaux, des gladiateurs, ici pour divertir en tuant. Ils veulent du combat, ils veulent du sang, du cinéma en réel. Je ne pourrai pas tuer. Je n'ai jamais fait ça. Quand je devais abattre des bêtes pour pouvoir manger, cela me rendait malade. Je m'imaginais ce qu'elles pensaient en me voyant arriver avec la hache. Est-ce qu'elles se rendaient compte, se sentaient menacées ? Une fois dans le jeu, comment vais-je faire ? Voir leurs yeux se plonger dans les miens avant de tourner aux blancs, sans réagir ? Le présentateur me contemple, compréhensif, comme s'il devine ma pensée. Je tourne la tête vers Ray, qui lève le pouce en signe d'approbation. Je plisse les yeux et reporte mon attention sur mon voisin de scène :

- Ce serait une bonne occasion d'arrêter.

L'immense salle soupire, satisfait de ma réponse.

- J'ai entendu dire que tu es une sacré tête brûlée avec ton mentor ! Quelques mots à dire ?

Je me redresse sur mon fauteuil, fier comme un coq :

- Et bien, César. Ce que vous avez ouïe pourrait être faux. Les rumeurs vont bon train au Capitole, et d'après la presse, j'ai déjà eut quatre amantes de Districts différents.
- Et c'est vrai ? Interrompt-il d'une moue aguicheuse. 

Je hausse les réponses en prenant une mine désolé.

- À mon grand désespoir, non ! J'ai d'ailleurs une question de la plus haute importance à vous poser. 

Visiblement intrigué, le commentateur croise les jambes :

- Je t'écoute.
- Connaissez-vous l'histoire de Pinocchio ?

Le public répond d'une voix à la place de César. Parfait. Il hoche la tête, les yeux figés sur moi. 

- Que se passerait-il si il disait « mon nez va grandir » ? Serais-ce un mensonge ou une vérité ?

Un grand silence rempli la salle, et les yeux du présentateur s'agrandisse de confusion. Il bégaie quelques mots, et finalement me demande la réponse. Je tourne la tête vers le public, le visage fermé :

- Je n'en sais rien. Je n'en dors plus la nuit.

Quelques rires s'élèvent, suivit de légers applaudissements.

Mon temps de parole terminé, je descend de l'estrade et m'assoie aux côtés de Leïla, qui n'a pas loupé une miette de ma prestation. Elle me félicite et je la complimente au retour. Malgré ses quatorze ans elle paraît vraiment mature. J'en viens à me surprendre espérer qu'elle aille loin dans le jeu.

Du District Huit, Tchina, une jeune brunette de seize ans aux grands yeux sombres et à la peau pâle se montre particulièrement séductrice. Matos, le tribut masculin n'a pas plus de treize ans. Ses cheveux roux et ses tâches de rousseurs lui donne un côté léger et vraiment enfantin. Il sourit jusqu'aux oreilles et a les bras croisés sur sa poitrine. Il avait obtenu la note de huit à l'entraînement. Je note son assurance et son excitation.
 
Puis, le District Neuf, Élise, dix-sept ans est très charismatique avec ses courts cheveux châtains et ses yeux clairs et Ash, quinze ans, frêle et tremblant se trouve à deux doigts de fondre en larmes. Ils ne font pas parti des gens dangereux.

Le présentateur annonce le prochain participant, un gamin du District Dix. Il est présenté comme sans peur et renfermé. Je n'entend rien d'autre que cela et après d'autres cris d'approbations de la foule, un gosse vêtu tout de blanc s'installe, intimidé. Il sourit légèrement, en coin, ses yeux verts balaient la salle et il passe sa main dans ses cheveux châtains clairs, gêné sous les applaudissements. Je fronce les sourcils, me masse les tempes et en vient à regretter le joint que j'ai fumé avant de monter sur scène. Je ne comprend même pas ce qu'il dit. La salle se met à tourner autour de moi malgré mes clignements d'yeux et je suis obligé de me tenir fermement à ma chaise. Je n'avais jamais réagis comme ça face à la marijuana, j'ai sûrement dû prendre quelque chose de mauvais.

Je sens qu'on pose une main sur la mienne et je peine à distinguer Leïla. Elle me demande si ça va, mais je n'arrive pas à lui répondre. Les cris me vrillent les tympans et me tapent dans la tête. Au loin, je vois Ray. Il sort discrètement du rideau et me rejoint. Son visage est tout déformé. Il me force à me lever et me maintient fermement. Je titube et m’emmêle les pieds. Je sens le regard moqueur des tributs de carrière qui pensent sûrement que c'est la peur qui me met dans cet état. L'expression satisfaite de Bryan m'interpelle un instant. Tout tangue, j'ai l'impression d'être en train de voler. Voilà, je n'entend plus rien. Et bientôt, alors que mon mentor me confie aux pacificateurs, plus rien.