La fiction sans nom - 66ème Hunger Games [DÉBUT Chap 5 EN LIGNE]

Le vent souffle sur le district 4.

Fyna Meyer se réveilla avec le soleil, comme tous les matins. Sa fenêtre grande ouverte laissait entrer la rumeur de la ville s’éveillant, et le doux chant des petits oiseaux du district 4. Elle se redressa dans son lit - non sans une certaine peine – attirée par un bruit qui ne venait pas du dehors, mais de l’intérieur de la maison. Des rires d’enfant.

Entendre des rires par une journée pareil(le) avait quelque chose d’étrange mais de rassurant. Comme si, malgré la moisson, malgré les massacres des jeux, malgré les Pacificateurs armés, le Capitole n’avait pas encore réussit à arracher leur innocence aux marmots des 12 districts. Une faible victoire quand on pense que dans quelques années, ils mettront leur nom dans l’urne, encore et encore, pour quelques tesserae supplémentaires.
C’est avec un petit soupir que Fyna passa devant le grand miroir de sa chambre, n’essayant même pas de remettre de l’ordre dans ses cheveux gris. S’appuyant sur sa canne, elle allait affronter les escaliers quand une voix amusée s’éleva dans son dos.
« - Mamie ! Combien de fois ? Combien de fois il va falloir que je te répète d'arrêter de te lancer toute seule dans les escaliers ? »

Cette jolie blonde, qui fronce les sourcils sans réussir à paraître sévère, c’est Zoey. Avec ses immenses yeux marron, trop grands pour son visage, et ses cheveux bouclés en anglaises, elle a tout l’air d’une poupée. Impression renforcée par sa robe à fleurette dont la gaieté détonne elle aussi avec l’évènement pour lequel elle est réservée.

C’est au bras de cette fragile figurine de collection que la doyenne descendit les marches, rejoignant la cuisine d’où fusaient les rires qu’elle avait entendu de l’étage. Lâchant le bras de Fyna, Zoey s’assit entre les deux jumeaux, vaine tentative pour faire cesser les chamailleries. La vieille femme quant à elle, observa silencieusement la joyeuse tablée de 5 enfants : Trois filles, deux garçons, la moitié n’ayant pas encore atteint l’âge de raison. Elle tourna son visage vers la femme qui se tenait derrière eux, celle qui avait mis au monde tous ces jolis minois, et pendant un bref instant, son regard se fit dur : Comment peut-on faire autant d’enfant par une époque pareille ? Comment peut-on jeter un innocent dans cette arène impitoyable qu’est la vie dans les districts ? Fyna chassa rapidement cette pensée de son esprit, son regard se radoucissant à la vue du pâle sourire qu’affichait sa fille dans une faible tentative pour cacher son inquiétude.

On vit bien au district 4. La plupart des gens ici ont oublié la rébellion, et il y a souvent des volontaires le jour de la moisson. Malgré cela, Judie Meyer ne pouvait pas oublier que le sort de sa fille Zoey, à tout juste 17 ans, se jouait une fois de plus aujourd’hui. L’idée que l’un des cinq visages réunis autour de cette table ne serait peut-être plus là le matin suivant aurait suffi à assombrir la journée de n’importe qu’elle (quelle ?) mère. Mais ce jour de moisson comme les précédents, pour préserver la si précieuse innocence des plus jeunes, tout le monde sourit chez les Meyer, Zoey y comprit, bien que son rire sonne parfois faux.

Du haut de ses 82 ans, Fyna se rappelle des rires que l’on entendait avant les jours noirs. Elle était si jeune à l’époque qu’elle se demande parfois si elle n‘aurait pas inventé tous ces vieux souvenirs. Difficile à dire, quand on est la seule à se rappeler. En tout cas, elle répète à qui veut l’entendre que « tout était plus clair », avant les jeux. Malheureusement pour elle, dans son district, rares sont les gens qui veulent entendre les vieilles histoires. Oui, on vit bien au district 4. Surtout les plus riches. Certains en perde même le sens des réalités, entraînant leurs enfants comme de vulgaires chiens de combat, jusqu’à ce qu’ils soient assez âgés pour être jetés en pâture dans l’arène. Et malgré tous ceux qui n’en reviennent jamais, ces pratiques restent courantes.


Quelques heures plus tard, les voilà sur la grande place. La vieille a insisté pour accompagner, et après quelques tentatives pour l'en dissuader, les autres ont fini par accepter, comme chaque année. De derrière le ruban qui délimite la place des spectateurs, on avait une vue dégagée sur l’estrade, tout en pouvant observer du coin de l’œil sa progéniture qui patientait sagement devant.

L’ambiance était loin d’être sinistre : Beaucoup se faisaient discrets, mais les Carrières faisaient à eux seuls assez de bruits pour couvrir leur silence. Même parmi les parents, rares étaient inquiets, et Fyna paraissait bien sombre en comparaison. Partout autour d’elle, on plaisantait, on se charriait, certains pariaient même sur ceux qui allaient se porter volontaire. « Ce sera mon gaillard, vous verrez. », « Oh non, ce sera mon fils à moi ! »
Mais quand Cush Thaddeus s’empara du micro, un silence quasi religieux s’établit sur l’assemblée.

Il parcourra la foule de ses yeux bleus perçant (je mettrais un s mais pas sûr...=/ – la rumeur disait qu’il s’était fait greffer de véritables yeux de rapaces, et qu’il avait comme eux la manie de fondre sur ses proies, même si dans son cas, c’était plutôt des femmes que du gibiers – et dès qu’il fut certain que toute personne présente avait cessé de parler, plaisanter, parier et respirer, il prit une grande inspiration et déclara de sa voix déjà célèbre à travers le district 4 :

« - Peuple de Panem. L’heure est venue de choisir une jeune femme et un jeune homme, dont la seule préoccupation à partir de la seconde où leur nom sera prononcé devra être l’honneur et la gloire du District 4. Et ils devront se battre, jusqu’à la mort, ou la victoire, précisément pour cette raison.»

On aurait presque pu voir tressaillir ceux qui avaient eu le malheur de se retrouver juste devant les enceintes qui retransmettaient les paroles de Cush. Pour preuve de son autorité, le silence perdura même une fois qu’il se fut tu et pas un bruit ne vint perturber l’arrivée des deux urnes portées par les Pacificateurs.
Cush s’approcha de la première d’entre elles, et sans prononcer le moindre mot – sa présence même suffisant à maintenir la foule en état d’hypnose – y plongea la main, pour en retirer un unique papier choisi sur le dessus sans avoir prit la peine de mélanger tous les noms auparavant.

Et cet unique papier, ce petit bout d’existence, cette étincelle de vie d’un enfant du district 4, il l’éleva jusqu’à la hauteur de ses yeux et prit le temps de le lire une fois pour lui-même, silencieusement.

Avant de lever de nouveau son visage vers la foule et de déclarer, si sobre et si théâtral à la fois :

« Ivy Elwood, tribut féminin de la 66éme édition des Hunger Games »

A l’entente de ce nom, Fyna Meyer poussa un petit soupir de soulagement.
Zoey Meyer de son coté, éclata en sanglot.
Quant à Ivy Elwood, elle se dit simplement que très peu ici devaient être en train de pleurer, mais nombreux à être soulagés. Ce n’est pas exactement une chose qu’il est agréable de penser quand on marche d’un pas certain vers la mort.
Surtout quand (qu'en) l’occurrence, elle avait tout à fait raison.