Hunger Games Collectif - L'histoire -

« Carter ! C’est l’heure ! Dépêche-toi un peu ! »
Quoi ? Qui me parle ? Ah oui, ma mère, c’est vrai. Et Carter, c’est moi. Conclusion : je dois me lever. Dommage. J’ai fait un rêve merveilleux, cette nuit. Pourtant, ca devrait être le contraire : aujourd’hui, c’est la Moisson. Mon avant-dernière.
Dans mon rêve, l’hôte du District 7, Jordi Pickett, se faisait envoyer dans l’arène pour la tester soi-disant, et il était attaqué par un gros ours bleu (pourquoi bleu ? Aucune idée.) Et comme on avait plus d’hôtes, plus de Hunger Games pour les enfants du District !
Heureusement que ça existe les rêves, pour rêver justement.
Je réveille mes deux sœurs, Tris et Dayla. Tris a 15 ans, mais Dayla n’en a que 10. Au moins je n’ai qu’une seule raison de m’inquiéter. Sans compter mon propre cas. Je m’embrouille. Il est trop tôt pour réfléchir. Tris se lève en soupirant. Dayla court dans la cuisine. Je la suis en trainant des pieds.

Ma mère nous attend avec uns sourire. Forcé, certes, mais c’est l’intention qui compte. Je m’attable devant un bol de lait fumant. La conversation reste au point mort. Ça me convient très bien. Je ne suis pas d’humeur à faire la discussion. J’ai bien conscience de faire des phrases courtes, mais je suis trop inquiet … pour développer.
Plus je grandis, et plus mes chances(ou plutôt mes malchances) de devoir prendre part à cette horrible compétition sont grandes.
J’aime tellement notre District. On n’y vit beaucoup mieux que dans le 11, ou le 12, il parait. Nos Pacificateurs sont sévères, mais pas injustes. Ici, la plupart des hommes sont bucherons. Il y a des forets immenses tout autour de la ville. Et même quand une partie est déforesté, à cause de la principale industrie du District, le papier et le bois, il y a tant d’arbres que le trou laissée par les souches manquantes est presque invisible.
Mon père était bucheron. Mais il est mort quand j’étais petit. Ma mère venait de tomber enceinte de Dayla. Il est mort de la pire façon pour un bucheron : écrasé par un arbre. Un mauvais calcul du poids de l’arbre et de sa rapidité à tomber a suffit pour foutre sa vie en l’air.
Ma mère n’a jamais craqué : pour nous préserver, je suppose. Mais si l’un d’entre nous venait à mourir, pas sur qu’elle le supporterait. Mais il ne faut pas que je pense à des choses pareilles.
Je sors de table et pars m’habiller dans ma chambre. J’enfile une chemise de velours marron, et un pantalon noir. Ma mère peut toujours courir pour que je mette cette cravate beige qu’elle a posée sur mon lit ! Pas question de me faire beau pour ces abrutis du Capitole. Je me passe un coup de peigne pour discipliner un minimum mes épis, et je me rafraichis longuement sous le jet du lavabo .Le stress monte peu à peu et mes idées se bousculent dans mon crane. J’ai besoin d’air, et vite.

Je respire à pleins poumons. L’air sent les copeaux de bois, la mousse et la terre humide. L’odeur de mon enfance. Elle a toujours été synonyme de sécurité pour moi. Mais aujourd’hui elle est chargée d’un sentiment clairement identifiable : la crainte pure.
Il faut que je m’échappe d’ici. Que j’aille au seul endroit où je me sens réellement bien.
Je parcours la rue commerçante, très peu fréquentée aujourd’hui, et je tourne entre deux boutiques abandonnées. J’escalade la pile de caisses, qui n’a pas bougée depuis 10 ans, et au sommet, je prends mon élan et me propulse assez loin pour pouvoir atteindre la grosse branche qui dépasse au dessus de la Clôture. Je ramène mes jambes sous moi, et saute dans l’arbre en tirant sur mes bras. Je marche en équilibre sur la branche sur une courte distance, et je saute dans un creux entre deux branches, deux mètres plus bas. Comme je grimpe aux arbres depuis mes 4 ans, le vertige n’a jamais été un problème pour moi. Mais toute personne autre que moi qui tenterait ce petit parcours s’écraserait par terre en moins de deux !
Je m’installe dans la fourche que forment deux branches et j’appuie ma tête contre l’une d’elle. Ici, je sens le temps qui s’arrête. L’air sent la sève et on entend que le gazouillis léger des oiseaux, au loin. Si seulement je pouvais rester là, pour toujours, en ayant à ne me préoccuper de rien d’autre que l’odeur de la sève, et des oiseaux.

Je crois bien que j’ai dormi car, quand j’ouvre les yeux, le soleil a continué sa course dans le ciel. Il doit être aux alentours de 10 heures. Il faut que je rejoigne Tris. Je ne peux pas la laisser seule.
Tris. Ma petite sœur. Comment peut-on être assez cruel pour vouloir d’en prendre à un être aussi jeune, aussi innocent, qu’elle ? Un jour, les choses changeront. Plus personne ne vivra sous cette crainte intolérable de voir partir son enfant pour un concours aussi sadique. Et quand la révolte grondera, je serais en première ligne.

C’est déterminé et fier que je me rends dans la Clairière de la Moisson. Tris est là, dans sa robe bleue marine, ses longues boucles auburn qui lui tombent en cascade sur les épaules. Nous avons le même teint mat, mais la ressemblance s’arrête là. J’ai des cheveux noirs comme le plumage d’un corbeau, elle a de grands yeux verts teintées de gris alors que les miens sont noirs. Je suis bien bâti, elle est toute frêle pour son âge.
Elle se tient bien droite, mais on voit bien que ses jambes flageolent. La seule chose dont j’ai envie maintenant, tout de suite, c’est de la serrer dans mes bras. Mais Tris n’est pas une enfant très démonstrative et je risque de l’effrayer encore plus. Je me contente de lui presser l’épaule doucement, et elle me répond par un regard apeuré.
L’Identification se passe bien, et nous partons nous installer chacun de notre coté. Au moment de nous séparer, je lui glisse un discret « courage » et je l’étreins furtivement. Elle hoche la tête, à ma grande surprise, réponds à ma pression et pars dans sa rangée. Je fais de même et me retrouve au milieu d’un groupe de garçons de mon âge. A notre niveau de l’autre coté de l’allée, plusieurs fille me lancent des regards et pouffent. Je sais que les filles me trouvent mignon, et j’en ai toujours usé ! J’ai déjà eu pleins de petites copines, mais pas de relation sérieuses. Je suppose que j’attends le grand amour, ou simplement une fille qui se démarquerait des autres, moins superficielle, plus spontanée.
Je ne comprends pas les filles qui essaient de changer du tout au tout pour plaire à un garçon. Le naturel est le meilleur des atouts.
Soudain le silence s’abat sur l’ensemble des personnes présentes. Le maire du 7, Ruben Hansik, fait son entrée. C’est un homme très imposant, gigantesque, avec une barbe broussailleuse et un sens du style très… original. Aujourd’hui il porte un costume marron affreux orné d’une fleur et d’une cravate d’un jaune à hurler. Il s’assoit sur une des chaises disposées et pose les mains sur ses cuisses, l’air grave.
Puis Sophie Sullivan arrive à son tour. C’est le mentor des tributs de notre District. La gagnante des 45èmes Hunger Games. Grande, les cheveux blonds vénitiens nouée en un chignon, les yeux d’un doux vert. Elle porte une robe longue noire, qui souligne sa taille fine, et des escarpins qui l’allongent encore un peu plus. Je la trouverais réellement sublime si elle n’avait pas cet air pincé et ce regard froid. Elle rejoint sa place en silence, sans accorder le moindre regard à qui que ce soit.
Jordi Pickett s’avance maintenant d’un pas sautillant. Je le pensais dévoré par un ours bleu, moi ! Je suis réellement déçue. Surtout que sa tenue défie toute logique. Comme c’est un petit gros, il essaie sans cesse de se rendre plus beau par divers moyens, plus ou moins légaux. Le crane chauve et tatoué de signes rouges étranges, les lèvres violettes, et habillé d’un costume vert pomme pailleté, il me fait penser à un clown. Il s’appuie sur une canne en argent qui doit faire partie intégrante de son « costume », car avec toutes les connaissances médicales du Capitole, il est pratiquement impossible de boiter. Il attrape le micro et prend une si grande inspiration qu’on croirait qu’il va se mettre à chanter :
« Bienvenue à la Moisson des 55èmes Hunger Games ! Et puisse le sort vous être favorable ! »
Favorable? Pour que le sort nous soit favorable, il aurait fallu que cette boule en verre pleine de papiers soit vide, petit crétin !
« Nous somme ici réunis pour désigner pour désigner les deux courageux jeunes gens qui auront l’honneur de représenter leur District aux 55èmes Hunger Games ! Et, comme le veut la coutume, les dames d’abord. »
Je frissonne violemment. L’heure de vérité est arrivée.
Jordi Pickett plonge la main dans la boule réservée aux filles et en extirpe un papier d’un geste lent et théâtral. Puis il l’observe longuement, comme si il avait pu l’ouvrir rien qu’avec la force de sa volonté, et finit par le déplier.
Pas Tris, je vous en supplie. Pas Tris.
« La jeune fille qui représentera le District 7 aux 55èmes Hunger Games est… Sélène Markham ! »

Une vague de soulagement submerge mon esprit et emporte toute mes pensées. Sauf une. Ma petite sœur est sauvée.
Mais bien vite, les choses s’accélèrent. Des rangs s’écartent du coté des filles, mais personne ne vient. Puis une escouade de Pacificateurs arrive pour attraper la malheureuse. Mais ils ne font que sortir un corps inanimé dans l’allée, une jeune fille d’environ 16 ans, pale comme un linge, l’air fragile, les yeux clos. Surement la pauvre Sélène. Tout à coup, une voix domine le brouhaha des Pacificateurs.
« Je suis volontaire ! Je me porte volontaire comme tribut. »
Et une jeune fille sur ses deux jambes cette fois fend la foule pour se camper devant les Pacificateurs. Grande, mince, de longs cheveux bruns assorties à des yeux noisette, elle est vraiment jolie. Plusieurs garçons étouffent des exclamations. Je ne sais pas si c’est son teint naturel ou bien l’anxiété, mais elle est presque aussi pale que son amie évanouie. Car je suppose que c’est son amie, sinon, pourquoi se jeter dans la gueule du loup ainsi ?
Soudain, deux vois s’exclament en même temps : « Non ! »
Ce sont un garçon d’un an de plus que moi, et une petite fille qui ont criés. L’enfant ressemble beaucoup à la volontaire. Un frère et une sœur ?
La fille marche résolument vers l’estrade, le regard vide. Jordi Pickett bondit dans tout les sens. Si une météorite s’était écrasée en plein milieu de la clairière, il n’aurait pas été plus excité.
« Que de rebondissements ! Que de rebondissements ! Approchez Mademoiselle, venez donc me rejoindre ! »
La fille monte sur l’estrade. Elle porte une robe verte, accordée aux grands arbres tout autour de nous.
« Comment vous appelez vous ?
- Summers. Jamie Summers.
- Très bien Jamie, quel âge as-tu ?
- J’ai 16 ans.
- Parfait! Parfait ! Mlle Markham est une proche ?
- Oui c’est ma meilleure amie. »
Sa voix se brise sur ces mots.
-« Fantastique ! Merveilleux ! Nous pouvons à présent passer aux garçons ! »
Ma gorge se noue brutalement. Comme dans un rêve, notre hôte tire un papier de la boule des garçons et lit d’une voix assuré :
« Notre tribut masculin est… Carter Allen !

Hein ? Quoi ? Qui me parle ? Ah oui, c’est vrai, Jordi Pickett. Et Carter Allen c’est moi.
Conclusion : je suis foutu.